Barbara Henning: 5 poems

  Barbara Henning

  5 poems
  from DIGIGRAMS

 
  JPR 08

 

Nov 28, 2016

— on the Q train — to Manhattan — through the slit — between my eyelids — the almost empty car — two women dozing — one leans forward — her hair cropped — at ear level — maybe mid sixties — freckles — arms crossed — head bobbing — as the train jerks — “little brown bag” — on her lap — the other woman — brown suede knee high boots — one leg crossed — over the other — shoulder length — glistening black hair — leaning to the side — head against rail — dozing — trading relatively quiet today — as investors return — from Thanksgiving vacation — the car quiet — climbing over — the Manhattan bridge — behind the ropes and rails — the Brooklyn Bridge — some dark scattered clouds — the western sun — a golden hue — when an aircraft — crosses over Aleppo — a six foot three inch — Justinian cross — lifted over the shrine — at the World Trade center — the young adults — brought here as children — will be sent back — to places they never knew — underground we go — the conductor says — this is Canal Street — Chinatown — the older woman — stands up — head still bowed — doors open — and then she’s gone —

 

Jan 19, 2017

— frozen snow — on sidewalk, cars, trees — in the Times a photo of frolicking fish — frozen in a wall of water — mid-jump — a disappointed — 80 year old scientist — in Anarctica — frozen and melting snow — time to hibernate — bundle up — Mama called me dear — our dear leader promised everyone health coverage — ha ha! — she called Dad, honey — then dearness left the scene — Daddy was a hunter — he loved Nixon — refracting bullets — detour in the 40th precinct — erratic — bounce — hey sweetie — where you going, honey bunch? — Do you have an internet connection — you may be able to stream this — adding another layer — to the already edgy sentiment — in DC never ending sirens — reds, light greens, blues — Elsa, the baroness skips along — a stream of edgy one word — one sound — telegrams to the world —

 

May 10, 2017

— on the F train — two teens with pink lips — selfies-snap and scroll — I’m reading the Times — on my cell — a pink protestor — laughs — at the bully’s white man — an outright lie — hand-cuffed — for election disruption — the Ayatollah — vows a slap in the face — when the bully blinks — you-may-or-may-not — miss it — an old man — in denim overhauls — stares out the window — inside the tunnel — everyone scrolling — Kerouac’s typed 120-foot paper roll — now in a museum — a guy with a kindle — in front of his face — Derek Jeter’s face — now on a plaque — in the Bronx — Putin’s opposition — a splash of chemicals — now blind — Dr Kavner says — world wide problem — not blinking — staring into screens — spring models — with smudged eye make up — fashionable black rings — one pink-lipped girl — rests her face — on her friend’s shoulder — a guy passes through the car — do rag, sleeveless shirt — the pink lip girls open — a package of multicolored socks — neon green, pink, blue — and the train c-r-a-w-l-s toward Manhattan —

 

May 11, 2017

— I80 in Pennsylvania — feathers flying — from a truck — my phone rings — your former — domestic partner — a dream — he had about me — how are you — feathers continue — to fly here and there — natural selection — sometimes loses control — could be — the consequence — of sexual desire — your home phone changed — and my wife — deleted all your texts — banned from flying — overhead — with a plum skirt — covered in black feathers — I speed up — well nothing’s here — why torment her — one or the other — fill-in-the-blank — I accelerate — pass the truck — small cages — crammed with live chickens — necks and legs — bound tightly — together — they can’t move — feet sticking out of openings — in cages — feathers everywhere — the speed you throw — the ball — affects the curve — on the way — around the mountain — with glassy eyes — as if it’s impossible — to acknowledge — our shared mortality —

 

July 24, 2017

— on the F — a woman scrolls, swipes — and eats — bits of pastry — out of a brown bag — her round face — surrounded — by shoulder-length — greasy hair — behind me — a little boy to his friend — I’m scared of the president — that’s so sad — I say it out loud — I’m not afraid — the woman beside me says — I voted for him — do you regret it now? — Nope — some Mexicans held up my friend — now because of him — just because of him — 352 Mexicans — have been removed — from Staten Island — and I’m happy — gone — swiped — away — the mirror — of her bully leader — mothers, fathers, children — some get off — some get on — a young man — in a tee-shirt and running shorts — stares into his cell — a man with a black beard — gold colored shawl — switch the screen — hundreds of Muslim men bowing — over his shoulder — I try to catch the name — of the Imam — over his shoulder — the ever-shifting — wall between us — one after another — we take the escalator — up and out — at Broadway Lafayette — scrolling through — our options —

 

 

U.S. poet Baraba Henning, photo by Michah Saperstein, 2017.

 

Born in Detroit, Barbara Henning has lived in New York since 1983, teaching predominantly for Long Island University. She is the author of several collections of poetry, her most recent A Day Like Today (Negative Capability Press 2015). Other publications include A Swift Passage (Quale Press), Cities and Memory (Chax Press) and a collection of object-sonnets, My Autobiography (United Artists). She has published three novels, Thirty Miles to Rosebud, You Me and the Insects and Black Lace, and she is the editor of Looking Up Harryette Mullen and The Collected Prose of Bobbie Louise Hawkins. http://barbarahenning.com.

 

Leave a Reply